Après l’épisode du balcon, nous nous sommes un peu calmés, pendant quelque temps. La station d’épuration au bout de la rue de Camargue nous intéressait beaucoup. Imaginez un bassin plein de boue en train de sécher avant d’être épandue dans les champs (on ne connaissait pas le recyclage et le compostage dans les années soixante-dix). Dans l’épicerie de mademoiselle Labro, on pouvait acheter des pétards à mèche, du plus petit au plus gros. On a commencé par les moyens.

Nous pénétrions dans la station en sautant le grillage. Les pétards enfoncés dans cette boue, on allume la mèche ; tous aux abris. La gerbe de boue ne nous atteint pas. Nous avons testé d’autres tailles de pétards jusqu’au plus gros, c’était décevant. Beaucoup plus tard, nous sommes passés à des explosifs plus performants. Mais ça, c’est pour plus tard.

Les pétards serviront à toute sorte de choses. Dans des boîtes de conserves, des légumes, bouteilles en tout genre. Mais on se lasse vite. Voilà venu le temps des boîtes à lettres, les serrures, sous les portes. Grandes parties de rigolades et courses pour échapper aux pauvres habitants.

Et… voilà la grande invention, un pistolet à pétard à mèche, modèle pas déposé reproductible par n’importe qui.

Un tuyau de cuivre aplati à une extrémité en glissant un clou pour aménager un orifice qui permet de laisser dépasser la mèche après avoir glissé le pétard on bourre avec du papier journal puis une bille ou un caillou de nouveau une bourre de papier journal le tout fixé sur un morceau de bois avec des clous un réflecteur d’aluminium pour éviter le retour de flamme.
Une vraie arquebuse, je vous fais un dessin.
 

Avec ce pistolet on a tiré sur un plein de choses, et aussi sur rien, en l’air juste pour le plaisir.
On a essayé d’en fabriquer de plus puissants pour les gros pétards, mais les tubes s’ouvraient en deux. (nous avions eu la bonne idée de tester ça de loin pour commencer.)

Ça devenait dangereux, nous restâmes prudemment aux petits calibres.

Un soir dans une rue du village les explosions des pétards ont effrayé un Caissarguais émigré polonais ayant fui son pays, il se revoyait subissant des tirs et autres sévices, le souvenir devait être douloureux. En m’attrapant et en me menaçant d’un violent coup de poing, il se rend compte qu’il n’est plus en Pologne, et nous engueule copieusement. Il s’occupait des terres d’une grande famille Caissarguaise qui habitait le château au centre du village. (Maintenant transformé en mairie.)
On y entrait par un immense portail, ouvrant sur une voute de glycine. dans un parc privé.


Son fils P est resté longtemps un de mes meilleurs amis, il ne traînait pas avec la bande du Vistre. Je l’aimais bien quand même.

Avec l’arrivée des nouveaux lotissements, les champs se réduisaient autour du village. On se déplaçait de plus en plus loin. Un lieu qui nous attirait, distant de trois bons kilomètres, le bassin de Gros*,réservoir circulaire d’une trentaine de mètres de diamètre et sûrement très profond. Un escalier métallique rouillé nous permettait de descendre jusqu’à la surface de l’eau. Croupie et dormante, la surface reflétait parfaitement le ciel. En bas de l’escalier, on ne percevait plus les bruits environnants, le silence de cette arène en béton gris nous faisait un peu peur, mais la fascination était plus forte. Il y avait une résonance incroyable. Un écho multiple et très net.
 

Le bassin de Gros servait d’irrigation aux champs de la vallée du Vistre entre Aubord et Caissargues.
De cet endroit nous dominions tout notre royaume. Le mont Ventoux, le pic Saint loup, au loin le Lozère. Caissargues, la Bastide, le Vistre, Nîmes, la grande ville.

Plus haut presque sur le plateau, le canal du bas Rhône. Lieu de parties de pèche et baignades, on a sorti d’énormes poissons-chats. Pour se baigner, nous repérions les échelles de fer, car les bords de ciment en pente ne permettent pas de remonter.
Le canal était pour nous une frontière ; on  s’aventurait rarement au-delà. Au nord le Vistre, au sud le canal, vaste territoire.
 

La bande se réduit de plus en plus. Quelques-uns sont assignés à résidence, interdiction de sortir après l’école. D’autres ne sont plus d’accord avec les « bêtises » habituelles. Quelques autres sont éperdument amoureux. On est plus qu’un petit groupe, moins d’une dizaine. Mais nous restons toujours inventifs et efficaces.

 

*Bassin désaffecté suite à la construction du canal du bas Rhône. Aujourd’hui disparu sous les rails du TGV.

 

Le champ de blé en face de la gare se transforme en lotissement. Des villas pour famille nombreuse, et au bout de l’avenue de Camargue, les premières maisons, se construisent. Il n’y aura que deux copains de plus. Deux frères, scolarisés à l’école Notre-Dame. Le champ de blé transformé en chantier nous offre de nouvelles perspectives de jeux plus ou moins interdits. Les parties de cache-cache, l’escalade des engins de chantiers. Et surtout la collection de cadenas de baraque de chantier, c’est à celui qui en accrochera le plus dans notre nouvelle cabane sur la rive du Vistre. Nous maîtrisions parfaitement toutes les techniques pour les ouvrir. Pas une seule fois, nous avons volé les outils ou affaires des maçons. Les nouveaux cadenas étaient de plus en plus difficiles à ouvrir. Les cabanes de ballots ont été remplacées par des villas en constructions. Souvent on pouvait sauter du haut des murs, sur les tas de sables et graviers, c’est à celui qui sautera du plus haut.

La bande se réduira avec l’arrivée des filles. Certains (les plus vieux) courraient le guilledou pour délaisser le Vistre. Le lavoir derrière les arènes servait de lieu de rendez-vous. On se retrouve en comité restreint. Peut être encore trop jeune pour draguer ou trop timides.
 

Dans le chantier on montait dans les engins de chantier pour conduire ces engins, ou au moins faire semblant. Une fois ils avaient oublié les clefs, on a démarré l’engin qui c’est mis à avancer on à tous sautés. Au bout de sa course, le tractopelle a démoli le coffrage d’un balcon encore frais, et tout s’est écroulé et par bonheur l’engin s’est arrêté. Nous étions morts de rire.

Certains d’entre nous jouaient d’un instrument. On m’avait offert une guitare espagnole lors d’un voyage en famille à Grenade. J’ai appris la grille du blues en mi. Voilà l’époque des bœufs interminables. Deux ou trois guitares, une flûte Kéna, des percussions. C’était dans le parc, souvent le soir très tard.

Neil Young, Cat Steven, Graeme Allwright, Rory Gallagher, Hendrix, Brassens, et Smoke on the water.

C’est le début d’une nouvelle page pour notre bande.

Revenons au village.

La cabane pour une raison inconnue à disparue, la corde pour sauter au-dessus du Vistre servait toujours. On sautait de plus en plus haut en prenant de l’élan. Pour atterrir le plus loin possible sur l’autre rive. Pour réussir ces exploits, la technique avait changé. Ce n’est plus la force des bras qui nous tenaient. Nous avions fabriqué une balançoire, avec un gros bâton que l’on mettait entre nos jambes. (comme un tire-fesses)

Le plus délicat, c’était de sauter en bout de course sinon on revenait au point de départ et ainsi de suite tel un pendule. Pour se retrouver immobile au-dessus de la flotte. Au début, on laissait pendouiller le malheureux. Plus tard on a accroché une corde pour le tirer sur la bonne rive.
Pour sauter en bout de course, la meilleure technique, c’était de se mettre debout sur le bout de bois, et de se retourner pour sauter sur la rive. C’est devenu du grand art. Certains faisaient des figures, on avait inventé le free-style. Suivi du duo, du trio, le quatuor a fini dans l’eau suite à la rupture du bout de bois.

L’idée à la con va vite venir : « Et si l’on mettait deux cordes ? » En partant de la même rive, c’était pas mal, à celui qui sauterait le plus haut. Mais en partant de rives opposées alors là. La catastrophe, choc au milieu, grand plongeon, et des bosses comme des œufs. On n’a pas récidivé.
 

Puis et venue le pont de singe, le filet au-dessus de l’eau. Et le hamac, on en a fait partout pour des siestes mémorables. C’est à celui qui l’accrocherait le plus haut. Dans les peupliers du mas de nages, certains étaient pendus à plus de sept mètres de haut. Avec le vent on a vécu des tempêtes mémorables sur tous les océans du monde. Nous fabriquions ces hamacs en sacs à patates avec des cordes à ballots, nouées aux quatre coins.
 

À défaut de cabane on occupe les rives du Vistre ou l’on trouve des abris sous les arbres et les ronces. On y aménage des tunnels et autres passages secrets. C’est dans ces taillis qu’on découvre le bois fumant. Sureau ou Clématite, premières expériences de substances à fumer.
 

https://sites.google.com/a/connaissancefloreain.org/connaissance-de-la-flore-de-l-ain/la-plante-du-mois/laclematitevigneblancheouherbeauxgueuxouboisfumant

Secret 12

Voici le temps des colonies (pas françaises, mais de vacances). Je soupçonne mes parents d’en avoir assez de passer l’été à corriger nos frasques. On nous envoie à la Mouleyrette, centre de vacance.

j’ai peu de souvenirs de cet endroit. Je me souviens qu’un jour mon frère, passant quelques mètres plus bas sur une Faïsse*. J’ai eu l’idée saugrenue de lui pisser dessus. Le voilà qui monte en vitesse, et me fout un coup de poing dans l’œil. Un bel œil au beurre noir. (noir, bleu, vert, rouge)
 

J’ai appris il n’y a pas si longtemps que sa mission fût de me nettoyer chaque fois que je chiais dans mes brayes. Je n’étais pas encore propre à cette époque. Le pauvre juste trois ans de plus que moi, obligé de me nettoyer, la goutte qui à fait déborder le vase. Je comprends maintenant pourquoi il ne voulait plus me voir. La fratrie, c’est l’école du crime.
Je vous rassure quand j’étais en danger, il me défendait. Je reste son petit frère malgré tout.

Je n’avais qu’une envie c’est de fuir de cet endroit. On m’a récupéré plusieurs fois loin sur la route de Colognac.

(La vieille tante de mon grand-père a eu la bonne idée de dire à ma mère de m’ébouillanter dans la douche pour que je devienne propre. Ça n’a servi à rien, sinon à faire grandir mon désir de fuir pour m’échapper).

 

Il y avait aussi « les pierres précieuses » en haut de la colline, au-dessus de la Mouleyrette, on pouvait trouver des diamants gros comme le pouce. Les moniteurs nous avaient dit de ne pas en ramasser de trop, pour en laisser aux autres. J’en ai ramené deux ou trois. Je me suis vite aperçu que les cristaux de quartz ne se vendaient pas aussi cher que les diamants. Ces pierres restaient précieuses pour moi. La plus modeste pierre pourvu qu’on la ramasse est plus précieuse, que le plus beau des diamants.

* « faïsse » ou « faysse », désigne la terrasse ou gradin de culture, bande de terre soutenue par un mur en pierre sèche : le paret. Ces terrasses rendaient possibles les cultures là où elles ne l’étaient pas, en utilisant cette technique des paliers horizontaux soutenus par des murets.

La Bastide, avant de devenir le stade et un centre de recherche agronomique, abritait un élevage de porcs. C’était le papa de B qui s’en occupait. Sans être un élevage industriel, il y avait un grand nombre de cochons. Dans le bâtiment principal, les loges se trouvaient sur les deux côtés. Au centre un couloir tout le long du bâtiment, large de cinq ou six mètres, qui communiquait avec les loges par de petits passages pour les porcelets. Les truies et les verrats restaient sur les côtés. Notre grand jeu, c’était d’avancer dans ce couloir jusqu’à ce que tous les porcelets s’entassent contre le mur du fond, en couinant très fort.
Un amas tout rose et grouillant qui reprenait sa forme de troupeau de porcelets dès qu’on partait.
 

Les verrats, des bestiaux énormes et pas très sympathiques. Le papa de B avait une énorme cicatrice à la cuisse, suite à la morsure d’un gros mâle. Il nous disait toujours de rester à distance.
La bastide c’était déjà loin de notre territoire, loin du village, mais encore au bord du Vistre.
 

Un autre lieu lointain, Israël, un immense champ au nord du Vistre. Première chose il fallait traverser le fleuve. Une fois arrivé dans le champ, où jamais rien n’était planté, de la hauteur d’un petit gamin, la friche paraissait infranchissable. D’ailleurs je ne me souviens pas l’avoir franchie. Cette étendue désertique, on l’appelait Israël. Paris match avait diffusé l’image des chaussures abandonnées par les soldats pour fuir plus vite, pendant la guerre des Six Jours. On a essayé de faire pareil pour fuir plus vite, mais ça nous a retardé. Ils avaient sûrement des chaussures sans lacets. La photo était en noir et blanc, la même couleur que le champ infranchissable.
 

On n’osait pas trop agrandir notre royaume, mais ça changera dans les années à venir.

L’été, la saison des moissons et des ballots de pailles. Dans le grand champ en face la gare, de l’autre côté de l’avenue de Camargue on rassemblait les bottes pour bâtir d’immenses cabanes.
Avec des dimensions vertigineuses, des passages secrets, des tunnels, et de grandes salles dans lesquelles on pouvait rentrer toute la bande. On grimpait tout en haut. On pouvait apercevoir, le Vistre, encore plus loin, Israël (je vous expliquerais l’origine de ce nom) le mas des abeilles, et enfin Nîmes et la tour magne.

On dominait le village. Une sentinelle au sommet surveillait si le propriétaire du champ venait.

On l’appelait « inspecteur la clavette » un grand bonhomme sportif et pas content de voir
sa paille en vrac au milieu de son champ. Ça ne devait pas le déranger plus que ça, car tout le village savait qu’on était là. Et il lui suffisait de se faire voir pour nous faire déguerpir.
 

Nous rampions dans ce labyrinthe, nous finissions couverts d’écorchures, l’impétigo faisait des ravages. Les mamans passaient beaucoup de temps à nous soigner. Je ne me souviens pas du produit, on était couverts de taches rouges.

L’envie d’aller dans notre château de paille était plus forte.
 

Un jour, la cabane s’est effondrée sur le fils de l’infirmière on a aussitôt mis en place les secours, comme dans une avalanche sans se rendre compte qu’il avait pris plusieurs centaines de kilos de paille sur la figure. Tels des chiens sauveteurs, on la découvert coincé sous deux ballots qui lui avaient épargné l’écrasement. Il était hilare et indemne.
 

Les bottes de paille étaient en vrac. C’est à ce moment qu’on a vu « inspecteur la clavette » dans une colère noire, au bout du champ, encore une fois on s’est vite échappé pour se réfugier sous le pont de la route du mas de nage.

Contents, on se congratule en se racontant l’événement qu’on vient de vivre.
 

Le pont sous la route du mas de Nages nous servait de refuge, d’autres lieux dans le village servaient de cachette. L’ancien arrêt de bus, salle voutée avec deux banquettes, le lavoir derrière les arènes. Et le parc aujourd’hui il est propre, éclairci, bien taillé. Quand on le fréquentait, c’était une forêt pas entretenue avec des taillis bien épais, nous étions isolés du village.
 

En son centre une clairière avec deux bancs, les restes d’un grand bassin circulaire, un immense « quaquitier* » et tout autour un chemin qui faisait un circuit, qui plus tard, servira de piste d’essai pour nos mobylettes préparées. J’y reviendrai plus tard.

*« quaquitier » plaqueminier

Le Far West n’était pas la seule source d’inspiration.
Le moyen âge et les chevaliers aussi.

Par chance, on avait un château, le mas de Nage.
L’imprimerie nous fournissait, de quoi fabriquer des armures en aluminium et des arcs avec flèches à clous.

On traverse la vigne, une haie de peupliers, un champ de pommiers, et nous voilà dans le parc du château.
 

Les deux « châtelains » se défendaient comme ils pouvaient, accoutrés de panoplies d’Asterix et légionnaire romain, en carton-pâte. Nos flèches se plantaient dans le carton et on gagnait la bataille à chaque fois. Le nombre jouait en notre faveur.
Ils avaient une arme secrète, le contremaitre du mas.

Un grand marocain, rapide, chaque fois qu’il nous coursait on partait dans tous les sens pour échapper à ses mains de géant.

Au cours d’une attaque en traversant le champ de pommier un de nous a eu l’idée de planter une pomme au bout d’une branche flexible de peuplier. On s’en servait comme un fouet, la pomme était propulsée à grande vitesse (beaucoup plus vite que lancée à la main).

À l’attaque ! avec cette nouvelle arme de « guerre ».
Le grand marocain, rapide nous a encore une fois chassés du domaine.

La vengeance a été terrible.
 

Dans le champ de pommiers avec nos lances pommes, on à décanillé presque toutes les pommes du verger (on à appris plus tard que ça ce chiffrait en tonnes). Franche rigolade, le grand marocain, rapide surgit et nous course, je pars dans une direction ou je connais un refuge, la roubine, derrière la gare. On s’y abrite, moi, sur une rive, le reste de la bande, en face. D’un seul coup, je vois tous les autres qui détalent en vitesse, je sens une énorme main m’attraper par l’épaule et je décolle du sol. J’ai eu tellement peur que je me suis littéralement chié dessus.
Et illico on m’emmène à la mairie. Essoufflé, affolé et puant, me voilà devant le maire et le garde champêtre qui aussitôt appellent mon père.
 

On me relâche après une interminable engueulade et un interrogatoire pour savoir qui était avec moi, je n’avais pas balancé les copains. Mais je puais toujours autant.

Quand j’ai retrouvé la bande, nous avons décidé d’attendre quelque temps avant de repartir à la conquête du château.

À suivre

https://www.chateaudenages.com/fr/notre-famille/

Les ouvriers de cette imprimerie venaient souvent à la maison. La porte de la maison et le portail de l’usine se touchaient presque.
 

Mon père était le directeur technique, une carrière dans l’aviation militaire, comme moniteur pilote à Marrakech, ou je suis né. Je me suis toujours demandé s’il était vraiment descendu de son avion.

Excellent technicien horloger, dessinateur industriel et artistique, j’ai appris à souder à l’arc, à développer des photos, et tout un tas de techniques qui me servirent plus tard. Il me laissait aller dans l’atelier. Avait-il le choix ?
Grand séducteur, il ne se privait pas d’user de son « droit de cuissage »
(ce sont ses mots).

Comme je trainais souvent dans l’usine, je l’ai surpris quelques fois avec l’une ou l’autre.
J’étais dépositaire d’un grand secret envers lui et ses partenaires.

Très lourd à porter pour un gamin de mon âge.
Il va y en avoir d’autres.

Mais comme je gardais ça caché, devant l’incompréhension et le choc de cette vision, j’ai occulté ça dans une amnésie dissociative, qui a eu des répercussions dans ma vie d’adulte.

Je me suis aperçu bien plus tard qu’un traumatisme a détruit mon estime de soi.
Mais ça, c’est une autre histoire.
 

Il préférait me savoir, là, plutôt que de trainer avec la bande du Vistre. Souvent il me faisait comprendre que mes fréquentations ne lui plaisaient pas. Le standing de mes copains ne collait pas avec son rang dans le village (élu à la mairie et membre de divers clubs municipaux) la majorité de mes copains étudiaient à l’école paroissiale.

Un autre personnage, mon grand-père, PDG et créateur de l’atelier, ancien ouvrier typographe, des établissements Azémard à Nîmes. Anarchiste, puis communiste et patron, grand macho, et intransigeant quant à son métier de typo.

Le reporteur lithographe dessine sur une pierre longuement préparée pour avoir des parties amoureuses à l’eau, quand on couvre la pierre avec une encre grasse après l’avoir mouillée. L’eau chasse l’encre qui se met sur les parties qui ont chassé l’eau, on presse une feuille contre la pierre pour obtenir une image.

Si par mégarde l’ouvrier fait une erreur en traçant à la plume de jolies Anglaises (traçage à l’envers de la lecture) il devait tout recommencer. Poncer la pierre, la regrainer, la préparer avec toute une cuisine de produits variés dans un ordre précis.
 

Cet ouvrier ne se trompait pas.

Ce qui faisait que mon grand-père était à l’affut du moindre millimètre en trop ou en moins.
Et je ne parle pas des fautes de typo.
Il régnait en patron paternaliste, dans SON atelier.

Mon oncle directeur commercial, un personnage en quête éperdue de reconnaissance
Jaloux de son frère. A failli répudier sa fille, car elle fréquentait le palefrenier du club hippique, plutôt que le maitre d’équitation. Et quand elle a loupé son bac, a cru que la fin du monde était arrivée. Il a poussé le bouchon si loin qu’il a fait mettre une particule au nom de sa société.

Revenons au Vistre
Les nouveaux de l’avenue de Camargue se sont intégrés facilement. Les fils de l’institutrice, plus vieux que nous n’étaient pas intéressés par nos jeux. Les fils de l’infirmière pas contre se sont fondus dans la bande comme s’ils en avaient toujours fait partie.

Une anecdote me revient. Comme nous avions fait prisonnier un des fils de l’infirmière au cours d’un western épique, nous l’avions crucifié à l’horizontale sur une croix de bois posé sur le sol. Enduit de confiture, pour que les fourmis le mangent. Cette confiture lui a évité de cuire au soleil.

On a continué le western et le pauvre est resté au soleil une bonne partie de l’après-midi.
Quand je le croise au village il est très bronzé (pas à cause de la crucifixion, mais parce qu’il est ouvrier agricole.

Après une bonne engueulade de tout le monde, sa maman infirmière a su quoi faire pour le soigner.

Et lui doit s’en souvenir encore.

Pour ceux qui veulent en savoir plus
https://www.passion-estampes.com/technique/reportage-creation-d-une-lithographie-originale.html

 

​

Revenons au radeau.

Le moulin d’Hours passé le Vistre devient plus sauvage avec de la végétation épaisse, la lumière du jour pénétrait à peine là-dessous, c’est presque silencieux.
 

La première difficulté, on la rencontre sous le pont de la bastide.

Une cascade pas bien grande, mais infranchissable pour nos radeaux, nous avons tenté de sauter l’obstacle sans jamais y parvenir
 

Ne m’en veuillez pas si je laisse le Vistre et sa bande, pour vous parler de l’imprimerie. Mais nous y reviendrons.

Construite sur le terrain acquis par mon grand-père en 1952 suite à la fermeture de la ligne
(il était chef de gare)

http://jacqueslarguier.net/2020/01/dessins.html

Formidable terrain de jeux

Imaginez un immense local avec des machines colossales, certaines avec des volants d’inertie de plusieurs mètres de haut, elles servent à emboutir des plaques d’aluminium.

 

Un sol en ciment lisse pour tourner autour de l’atelier en patins à roulettes.

Des poubelles pleines de chutes d’aluminium, de papier, de carton, et tout un tas d’outils, du scalpel au poste à souder, en passant par des découpeuses de métal, des emboutisseuses et tout le matériel pour faire de la sérigraphie.

Et… un banc de reproduction de la marque "Bouzard"

Arrêtons-nous quelques instants sur cet engin.
Imaginez un appareil photo ou l’on peut insoler des films de 90 x 100 cm
Une partie extérieure pour la photo et le reste dans une autre pièce.
 

Machine avec des molettes partout, des boutons, des manivelles, une chambre noire ou l’on pouvait allumer une ampoule rouge. (une lampe inactinique)
 

À la barre du Bouzard, je partais dans des voyages merveilleux, seul au monde, sans limites,
il devenait Nautilus, Spoutnik et autres vaisseaux intergalactiques.
embarquement immédiat, pour aller dans les confins de mon imagination.

Plus tard, je l’utiliserai comme banc de reproduction dans un cadre professionnel

Secret 6

Secret 6

La cabane servait plus à tirer les rats à la carabine à plomb que de refuge.

On investissait plus les rives alentour. Les cavités creusées par les pluies

On n’a pas mis longtemps à croire à la légende de la dame du Vistre.

Malgré mes nombreuses baignades forcées, je faisais partie de la bande, tous les matériaux viennent de l’imprimerie de mon père, ça aide.

Tous les autres protagonistes avaient 3 ou 4 ans de plus que moi, et je n’étais pas le moins dégourdi

Et la place de plus jeune me procurait un statut particulier.

Nous passions de plus en plus de temps autour du Vistre.

Et l’école dans tout ça ?

J’y perdais tous mes camarades du Vistre, car la plupart fréquentaient l’école libre

surtout B (il ce reconnaîtra) on avait depuis le plus jeune âge des atomes crochus.

Il fera toute sa scolarité à notre dame.

Un seul de la bande venait à la laïque. Il aura, beaucoup plus tard un rôle important.

Mais tout ça va évoluer avec la suite du lotissement, avenue de Camargue.
 

D’autres villas se construisent dans le prolongement des anciennes, la dernière et à 50 mètres de la station d’épuration et du Vistre.

Les deux institutrices de l’école, l’infirmière du village, ont construit leurs maisons à ce moment-là.
 

Ça fait quatre garçons de plus dans la bande.
 

Nous sommes maintenant une bonne dizaine, à inventer et construire une mini société avec des règles qui changeaient selon les moments.
 

Un certain goût de liberté…

À suivre.

Depuis l’interdiction, on ce retrouve plus que quelques un à continuer l’exploration du Vistre.

Les radeaux se perfectionnent et deviennent de plus en plus stables.

On a dépassé le moulin d’Hours, un mas abandonné qui était réservé aux plus grands.
 

Bientôt, on va perdre de vue l’avenue de Camargue, le Vistre coule sous des arbres qui nous cachent du reste du monde.
 

C’est là qu’on décide de construire une cabane dans un arbre qui penche au-dessus de l’eau.

Pendant quelque temps, le radeau ne servira plus, on achemine toutes sortes de matériaux pour installer une plate forme à environ six mètres du sol avec une corde qui nous permit de sauter au-dessus du Vistre.
 

À partir de là il y avait deux catégories de gamins, ceux qui allaient de l’autre côté et ceux qui finissaient dans l’eau. La corde franchissait les dix bons mètres d’une rive à l’autre.

On partait d’un côté, quatre mètres au-dessus de la surface de l’eau, au milieu on frôlait le Vistre pour atterrir sur la rive d’en face. (la troisième catégorie ceux qui n’osait pas ne revenait plus)
 

Ceux qui avaient un surplus gravitationnel, au moment où la force centrifuge parvenait à son maximum, lâchaient prise.

Plouf le grand plongeon.
 

À SUIVRE

Le décor est planté.

Pour commencer je dois vous avertir que certains épisodes ne sont pas toujours heureux et flirtent avec l'illégalité.
IL y a prescription, je parle là d'évènements, qui se passent au milieu des années 60.
C'est pour cela que je ne citerai aucun nom.

L'aventure commence sur le Vistre, on récupère des bidons métalliques soigneusement ligaturés sur des planches et autres bout de bois (je précise que l'imprimerie située à côté de la gare regorge de matériaux en touts genres)

Sur ce radeau on partait à la découverte du vistre, qui serpentait sous de grands arbres.
Peuplé de poules d'eau, de rats et tout un tas d'objets flottants pas toujours bien identifiés.

Je vous rappelle que le Vistre est un fleuve qui va jusqu'à la mer.

Pour l'instant la première difficulté pour nous c'était de tenir sur le radeau, les premiers avaient des problèmes de stabilité. Et souvent on finissait à la baille.

Crottés, puants, heureux d'avoir à chaque fois fait un peu plus de chemin.

Le Vistre dévoilait petit à petit ses secrets.
Des rives escarpées avec des cavités assez grandes pour s'y abriter.

De grands arbres, et autant de projets de cabanes.

Certains d'entre nous ont eu l'interdiction parentales de s'approcher du Vistre.
Vu l'odeur et l'état de nos vêtements on peut le comprendre.
 

Donc le Vistre devenait interdit, ce qui lui donnait encore plus d'intérêts

 

Voici un plan du premier radeau
plut tard on va le perfectionner
 

Plus tard le reste de l'avenue de Camargue ce construira jusqu'au Vistre, pour ce terminer en "beauté"
sur la station d'épuration. (un autre lieu de tests en touts genres mais j'y reviendrai plus tard)
 

Pour l'instant je vous présente, une photo de quasiment tout les gamins du village.
Tous sauf ceux qui étudient à l'école libre, pas très loin de l'église.
C'est l'école paroissiale.
 

Sur cette photo on peux voir toutes les classes du CP au CM2.
 

Un peu de géographie
Pour suivre les aventures de la bande voici une photo avec légendes
du village en 1966.
L'avenue de Camargue premier lotissement de Caissargues, construit sur les terrains vacants de la ligne de chemin de fer.

Au début de la rue, la gare et des bâtiments industriels c'est la que j'habite.
Et en remontant sur la gauche de la rue le lotissement, ou habitent la plupart des gamins du Vistre.
sur la gauche en regardant vers le vistre, des champs.
La vue se perd dans les collines Nîmoises.
Le village est à 100 mètres à peine de la rue.
Il y à des champs partout et des roubines et … le Vistre.
 

Voila notre terrain de jeu, pour la bande du lotissement, qui petit à petit accueillera d'autres gamins du village.

À suivre…



 

Le Vistre, un fleuve qui prends sa source à Bezouce et finit son périple, au Grau du roi.

Notre Vistre
Terrain d'aventures pour les gamins du village, enfin les plus intrépides.

Cabanes, radeaux, pont de singe, balançoires.
Dans les années 70 le Vistre servait d'égout à la ville de Nimes.
Bordé de grands arbres et des Buissons impénétrables.

Il nous servait de terrain d'aventures et de toutes sortes d'expériences.

Il dégageait souvent une odeur pas très agréable. ce qui tenait à l'écart les propres, les bien pensant, et autres cul pincés.
Pour accueillir "les bandit de grands chemins" Une bande de dix copains d'enfance avec des tonnes d'idées à la con, et de l'énergie à revendre pour les mettre en œuvre.

A suivre …